Descubrí que la mejor forma de obligarme a escribir es retándome a mi misma. Pero ya basta de retos existenciales o emocionalmente dolorosos. Adiós a ellos. El nuevo reto, por si alguien me lee, es contar un sonido todos los días. Sonidos lindos, detestables o tan rutinarios que ya no los escucho.

El de este viernes en encierro con dolor de garganta es el "pre-gargajo"
Haciéndole honor a mi gripa de hoy, el sonido elegido es el tan conocido ruido de la gente que camina por la calle y no aguanta llegar a un baño a descargar; total, la ciudad necesita poblarse de ostiones. El asco se retrata en un segundo y con ello, independientemente de quien lo mire, la liberación. ¿o no?

El arte está hecho de rupturas. De pronto la vida también. De cara al horizonte todos los días son ruptura. Las noches ruptura del día. El amor, ruptura del amor mismo. La vida ruptura de la muerte que rompe el sueño eterno.

El otro día discutíamos por qué la fotografía digital es un concepto totalmente distinto a la análoga. Cómo los disparos de la digital se convierten en predecibles, visibles en un instante, anticipables, mientras que la análoga dejaba algo a la imaginación, a la sorpresa. El milagro de la espera por el revelado. El no saber. No mirar hasta que se acabe el rollo. Curiosidad. Sin retoques. Sólo blancos y negros. Altos contrastes. Disparos al vacío llenos de espera.

Sólo para lograr que Peter Pan volara era indispensable creerlo. Pensar en algo lindo. En un momento feliz. Pero lo más importante de todo era creer en Nuncajamás. Hoy no sé si creo en nunca jamás, tampoco en si puedo volar o si ya me toca caerme al abismo.
Tal vez Peter Pan sea sólo un hombre viejo que un día intentó volar. Tal vez un loco con un síndrome digno de cualquier manicomio. Tal vez alguien que cuando se fumó su primer cigarro perdió el encanto. Tal vez un extraño amante de los niños perdidos.
Creo que más que Peter Pan o campanita hoy soy un niño perdido... Me da miedo. Me aterra dejar de creer en Peter y llegar a la conclusión de que los polvos mágicos sean sólo ingredientes para galletas de chocolate.

Siempre nos dijeron que un clavo saca otro clavo. Pero a decir verdad, para sacar ese primer clavo lo urgente es un martillo o unas buenas pinzas que lo corten de raíz. Herramientas que liberen los espacios para nuevas construcciones, para crear poderosas obras de arte, más poderosas, más nuevas que las anteriores. Un clavo no saca otro clavo. Y la realidad es que un clavo recién sacado deja un hueco. Un espacio libre para ser llenado de nuevo...

Soy de las extrañas que tiene el honor de empezar el año dos veces. Buen pretexto para reinventarme, reconectar, reamar y rearmar... todos esos "res" que resuenan cada vez que me pongo a hacer planes.

5772. Inexplicable. Hoy es buen día para empezar. Caminar hacia otra dirección o al menos con diferentes zapatos. Comenzar con una sonrisa que venga de izquierda a derecha y que no le tenga miedo a enseñar los dientes. Con pasos que sean tan firmes o volátiles que se conviertan en momentos para recordar a futuro, transformarse en hilos de pasado dignos de atrapar al menos en historias.

5772. Inexplicable. Here I go.

Permiso denegado.

El otro día me dí cuenta de que me estaba contagiando. De esa horrible enfermedad de hacer las cosas sin ganas, sin pasión o de menos creer que las hago.  De seguir a toda esa gente que amaría comprarse un violín, tomar clases de chino, ilustrar con acuarelas o leer poesía pero nunca lo hace, sólo lo ama en su mente, quiere de verdad pero en lo más recóndito de sus ganas de no hacer nada. Admití que es como autoengañarse, ir perdiendo poco a poco las viejas pasiones que nos hacían felices cuando creíamos en ellas. Cuando en verdad las cumplíamos todos los días, si es que alguna vez pasó. Odio pensar que seguimos esperando sentados a hacernos viejos y darnos cuenta que nunca compramos ese violín y que la poesía nunca llegó a leerse solita.
Hoy deseo que me caiga la pasión por lograr lo que quiero como un balde de agua fría. Que me despierte de ese tan repetido, invocado y asqueroso "me gustaría".

Un mar permanentemente enamorado de su luna inalcanzable.

Buen viaje maestro y amigo...

Recordaré las noches cantando lanza perfume en la oficina hablando "inglés" sin decir nada. Tu exigencia constante por hacer que el mundo sea mejor. Ese insoportable deseo de creer que siempre se puede dar más. Tu forma de pelear por lo que quieres y por quienes amas. Tus burlas de mi color de uñas.  El qué fome karinpaulina. Tu música extraña... Esas 1000 canciones que podíamos meter en el top ten. Las tardes cuando nos perdíamos en la misma cuadra de la condesa. Las chelas que siempre nos debimos. Tu fuerza hasta el final.

Buen viaje Hans Weber y gracias por todo.
Para ti, un mar de fueguitos...

Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.
A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado,desde allá arriba, la vida humana. Dijo que somos un mar de fueguitos.
 - El mundo es eso. Reveló -. Un montón de gente, un mar de fueguitos.
Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y hay gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.
Eduardo Galeano. "El libro de los abrazos"