El arte está hecho de rupturas. De pronto la vida también. De cara al horizonte todos los días son ruptura. Las noches ruptura del día. El amor, ruptura del amor mismo. La vida ruptura de la muerte que rompe el sueño eterno.

El otro día discutíamos por qué la fotografía digital es un concepto totalmente distinto a la análoga. Cómo los disparos de la digital se convierten en predecibles, visibles en un instante, anticipables, mientras que la análoga dejaba algo a la imaginación, a la sorpresa. El milagro de la espera por el revelado. El no saber. No mirar hasta que se acabe el rollo. Curiosidad. Sin retoques. Sólo blancos y negros. Altos contrastes. Disparos al vacío llenos de espera.

Sólo para lograr que Peter Pan volara era indispensable creerlo. Pensar en algo lindo. En un momento feliz. Pero lo más importante de todo era creer en Nuncajamás. Hoy no sé si creo en nunca jamás, tampoco en si puedo volar o si ya me toca caerme al abismo.
Tal vez Peter Pan sea sólo un hombre viejo que un día intentó volar. Tal vez un loco con un síndrome digno de cualquier manicomio. Tal vez alguien que cuando se fumó su primer cigarro perdió el encanto. Tal vez un extraño amante de los niños perdidos.
Creo que más que Peter Pan o campanita hoy soy un niño perdido... Me da miedo. Me aterra dejar de creer en Peter y llegar a la conclusión de que los polvos mágicos sean sólo ingredientes para galletas de chocolate.

Siempre nos dijeron que un clavo saca otro clavo. Pero a decir verdad, para sacar ese primer clavo lo urgente es un martillo o unas buenas pinzas que lo corten de raíz. Herramientas que liberen los espacios para nuevas construcciones, para crear poderosas obras de arte, más poderosas, más nuevas que las anteriores. Un clavo no saca otro clavo. Y la realidad es que un clavo recién sacado deja un hueco. Un espacio libre para ser llenado de nuevo...